La mia dimora
Dolores Itinoa
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Dentro ci sono tante stelle morte.
Lo spazio ascolta le distanze dell'aria
e un nuovo liquore ubriaca il silenzio.
Mi passo la mano sulla fronte
e tra le dita mi resta un vecchio orizzonte
umiliato da ospiti simili a squallidi inferni.
Non è altro che una cornice nutrita di tenebre
la mia dimora, con una lacrima nel divieto della vita.
©
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L'autore
Dolores Itinoa
Il vento scuote le arterie dei sogni perduti. Sui muri il vecchio ritratto del mio viso abbandonato nel pianto del silenzio. Dolores I.
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