La prima Nebbia di Settembre

Scialba fuliggine nella mattina d'intorno scruto. I giorni muoiono d'Estate. China il Sole muto. Nel prato nascono ancora i fiori? Cosa nascondono i grigi oìdi, le tetre brume? Forse gli Spiriti, di morti nidi, la prole implume?... I gambi tremuli dei secchi fiori. Le ore trascorrono, ogni stagione qui si ripete. Ritorno è pallido eterno, eòne di vecchie mete. Non scorgo nascere altri bei fiori! Respiro l'aëre dell'anno scorso. Lo riconosce il petto. Emisero i polmoni, orso dall'urla mosce. Muoiono, sorgono gli stessi fiori? È sempre simile ogni settembre, ogni diaframma. I dì ripetono luglio, novembre, il Sol che infiamma. Ma più non bevono nel prato i fiori! Tutto ne palpita, tutto ritorna, gioie e dolori, passioni e gemiti. L'alba s'aggiorna con scialbi ardori. Ma al prato mancano gli stessi fiori. Tra nebbie pallide men gìo pe' i campi nella mattina. Risento in Anima il tuono dei lampi- u) na Madonnina appàr la pieve. A Dio i bei fiori! Ma nel prato mancano gli stessi fiori!