Poesia 5 ottobre 2017 · lettura 1 min · 534 letture

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Ed è immobile il verso come le parole che ristagnano fuori è la notte il gelo delle cose   le rughe  del tempo che non ritorna.   Ed è ancora il silenzio che paga e tra noi silenzioso vaga corre sui sottili fili delle emozioni baciando occhi che non vedono.   E quegli occhi restano spalancati hanno paura della tempesta che corre tra gli interstizi di questi attimi per spegnersi nel canto di una porta che cigola.   Si chiude stridula dietro la sua ombra la paura di dover attutire  i tumulti non si chiede dove conduce il passo né dove cadranno le nuove foglie.   Sarà la notte a dirti di me.

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Rasimaco

unaquaeque hora inveniat te pingentem aeternitatem