Poesia 12 ottobre 2017 · lettura 3 min · 927 letture

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E’ questo ‘n nome antico, ch’evoca avventure, de cavalieri erranti, de spade, de armature, de arcani miti celtici e ‘ndecifrabili misteri, che risveja la magia e l’oscuri suoi poteri. E’ questo ‘n nome maggico, ch’ammalia come ‘n canto pure se de notte... ve sembrerà più ‘n pianto. E’ ‘n nome seduttore che porterà alla gloria, se strega oppur se fata... ce lo dirà la storia! E’ ‘n nome ingannatore che po’ crea’ scompijo, po’ fa’ crede certe cose senza manco batte’ un cijo, s’è vero che ‘sto nome è er nome d’un miraggio, nun fatela ‘ncazza‘, nun sarebbe molto saggio. Ma che regalo fa’ a ‘na fata appena nata? Je se po’ da’ ‘na stella? ‘Na goccia de rugiada? Della luna ‘n friccico e ‘n pizzico de cielo? ’N’arba, ‘na farfalla o dell’erba ‘n solo stelo? Je se po’ da’ ‘n colore, che sia d’arcobaleno? ‘Na rosa senza spine oppur l’odor der fieno? Della neve ‘n fiocco, der miele la dorcezza? O, semplicemente lieve, della piuma ‘na carezza? Je se po’ da la pioggia o ‘n alito de vento? E ne’ notti senza lume delle sirene er canto? Je se po’ da’ tanto, ma ce ne sta’ uno giusto? Ner dubbio, pe’ regalo, noi j’auguramo questo: de vivela ‘sta vita senza limiti o frontiere, de trova’ legami forti, de trova’ amicizie vere. De trova’ l’amore immenso, senza fretta, senza affanni, perché questo per er papà verrà dopo i cinquant’anni. De vivela ‘sta vita senza vincoli e catene, colla libertà ner core e cor sangue nelle vene, de tenette stretta ar collo quella fantasia bambina, pe’ stupitte d’ogni cosa, de ‘na lacrima de brina. De cercallo l’infinito, pure ortre l’orizzonte, nell’abbisso più profondo o sur vertice d’un monte, nella cosa più banale o ‘n quella più importante, de fa verso l’avventura sempre passi da gigante. De nun perde, come tanti, l’innocenza o la paura, ma che questa sia sortanto ‘na banale seccatura. Che la vita te sorrida e che tu lo faccia ad essa, senza ansie né rimpianti senza perde’ mai te stessa. E de vivela ‘sta vita sempre e solo come ‘n sogno, che a fermatte quelli brutti c’è la tela ch’è d’un ragno, de nun vivela così, senza aveccelo ‘n disegno, de passa’ -fa grandi cose- e de lascia’ alla fine ‘n segno.

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Marco Miserini

48 anni, informatico per lavoro, fotografo e "poeta/scrittore" per passione. Scrivo generalmente sotto il nick di Pasquino. Poesia: Cerca @pasquinate. romane su Facebook Fotografia e Racconti: marcomiserini. altervista. org