Alba di Ottobre

Vien così presto, all’alba, il primo freddo che l’Autunno compone al mio miràr, co’ il tremàr di dense nebbie; e mentr’io quasi cieco resto, e or che muto va a tremolarmi il labbro, più che attonito odo il cadèr di foglie in tante doglie: tintinnano frequente l’una all’altra, e mormorando mi rabbrividiscono. Oh Natura! Tu dormi, soltanto la mia stirpe, ahi schiatta d’uomini! vaga, e affronta le pene della Vita; e di riposo e requie nulla sa. L’ultimo mietitore è alla risàia; poco prima io lo vidi a dàr di baja a un crocicchio del borgo. Pur sarò anch’io a sforzàr la terra a dare sì tanto van ristoro a questo vìvere che si träe a una tomba, e poi s’affonda?... Va il Destìn: tutto inghiotte, più della Notte. Nebbie, null’altro che brume selvagge! Le scorgo sorgere, in campagna, e immani si prendono alle mani, e avvolgono l’orizzonte, per sempre, lo inghiottono nel loro truce ventre; come Anime di spighe mïetute che invano si alzano al Ciel che ‘l respinge... come Villi insepolte in terre vergini che danzano alle rive dell’Agogna.