Inchiostro

Scrivere ancora. La penna è sola. Non sa che quella mano che la guida si sente proprio come lei ora. Ma cosa guida la mano? La penna se lo chiede e non lo sa. È tutta nera e persegue la sua via, di cui non conosce la fine, né il fine. Con affanno si lascia portare, fa curve e punti e le parole sono il solo modo che ha per esistere. È chiusa in se stessa, la penna. Non vede fuori e non ha occhi, ha solo una punta che sanguina inchiostro senza sapere fino a quando durerà. Non disegna farfalle, né gatti e di questo non se ne dispiace, è un’altra delle cose che non capisce. La mano la depone sul tavolo marrone ed è qui che non distingue più la differenza tra lo stare appoggiata e l’essere portata. Confusa, la penna riposa. Inconsapevole strumento d’amore nella via dolorosa che devo percorrere per separarmi da te.