Les enfants de l’automne

La pluie tâtonne et l’ombre douce de tes mains sillonne mon regard dans la brûlure éternelle. Les enfants de l’automne n’oublient jamais l’étoile qui naquit sous le ciel foudroyant leur destin. Ils se posent irréels sur la rose des vents et délivrent en plein cœur le trouble ruisselant. C’est la nuit qu’ils frissonnent aux portes du sommeil et dans la poche vermeille pâlissent d’émotion.