Lampade ad olio

Bussarono i mendicanti alla mia porta, stranamente si udì un rumore sordo, come un battere l’uscio senza intensità di movimento. Le lampade etrusche emanavano una luce fioca che a malapena, riusciva a dare chiarore alla stanza delle illusioni e dei ricordi. Brél, senza voce, mi parlò dei vecchi amanti, dei loro contrasti, degli sguardi spenti, dell’amore che non muore e sa vivere di rinascita. Bussarono i pescatori alla mia porta, come fantasmi nella loro essenza astratta, portarono il sale, profumo di alghe, nella loro voce roca, la dimensione della miseria, tra mille ferite che il mare non era riuscito a lenire. Bussarono i preti e le prostitute, giovani donne dal seno di luce, che cercarono il mio conforto, nell’espiazione di un peccato mai commesso, il calore di ceppi che ardevano nel camino, a riscaldare membra intirizzite dal freddo pungente.