Poesia 30 ottobre 2017 · lettura 2 min · 1261 letture

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Come l’aria, ghiaccio nella gola, fino al singhiozzo del sole, fino al colore di una neve che non appartiene più né alla terra né alla mia pelle - la tua non mi è mai appartenuta -. Sapresti parlarmi della luna, e sapresti a lei far richiesta? La domanda di una conchiglia sulla sabbia che lascia la pioggia. Sapresti chiedere del suo volto trasfigurato, la cicatrice di un’orsa in difesa dei suoi figli, la rabbia di una lupa scavata fin nelle ossa abbandonata dal suo branco, la civetta che raccoglie voci di città e maledizioni sulle sue ali, il peso di piume leggere, la massa dei pensieri accartocciati a terra assieme alle foglie, agli angoli e tra le fronde nascoste dai tetti, dai monti di grattacieli. E gli ascensori si spalancano, porte grigie e di polvere alla signora della nebbia, stretta nel suo d’uncinetto scialle, indispettita nel suo cappottino di lana, grigia e intangibile, spettro delle sembianze di una regina a capo di un albero, lì dove c’è un nido, il mondo tra i ramoscelli secchi, il condominio dei cinguettii del tramonto, regina con la gonna del colore di una foschia, il sorriso confuso di un vetro, cammina sulle punte di scarpe nere e lucide, e lei conosce la tua pelle ogni tua lentiggine bianca e di neve.

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Giorgia Spurio