I giorni

Ci umilia, la nostra ovvietà l’abitudine del gesto, della parola vorremmo tutti aprire una finestra una nuova, e scoprire il mistero il velo che sospettavamo ci fosse, tra noi e il vero ma la nostra è abitudine al morire al non destare mai scalpore, timide polveri posate sulla vita abitudini del tempo, le sue dimenticanze noi che vorremo più sapere o non sapere nulla, e non soffrire noi che siamo un’altra vita, un’altra poesia, che mai nessuno ha scritto noi che sentiamo, l’agonia del tempo ci sentiamo foglie morte, declivi ovvi accadimenti di vite inespressi poemi, luci forse spente o mai accese, noi che siamo noi, che nessuno sa, e nessuno, che può sapere.