Il Giorno dei Morti

Così perdutamente è l’alba. Nebbia s’erge; e d’intorno il suo ghigno m’appare, a rendermi più tristi il dì e novembre. E io emigro al Sogno, la rondine al ciel. Ma pur nel giorno dei morti or m’assale la Vita con sue menzogne, e suoi impulsi, e òrdina: - Resta! - e mi chiede: - Che fai? -. Muto non so rispondere, non voglio, continuo a passeggiare tra gli aironi. Oh Sogni miei, lasciate almèn la pace ai morti del cimitero che riposano tra queste nebbie che cùllan pur me! E io emigro al Sogno, la rondice al ciel.