Poesia 4 novembre 2017 · lettura 1 min · 578 letture

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Le brume dell’ultima alba scendono la proda erbosa. Liquido tumulto o solido sostegno, la scelta affidata al fato. Ogni passo estingue il dilemma tra vivere e morire. E vado, insonne cercando il guado, il ponte, l’ala d’un angelo. Mi chiama l’ombra di mia madre dall’altra riva. Vieni Caronte! L’obolo è pronto.

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Ettore Bertolini