Poesia 8 novembre 2017 · lettura 1 min · 1484 letture

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I sonagli alle gambe, caviglie esili del mare, azzurra pelle e occhi blu come il cielo che piange carbone, come il sole che si scopre di pelle come il giaguaro e corre, e rincorre, padre dei figli dormienti, in gigli, sigilli, millenni di sonno e incantesimi, e la donna muta come l’arpa senza mani come l’acqua senza le braccia come la madre piange e ride e corre, e rincorre, il padre e i figli dormienti, in sigilli a forma di gigli. Si strappa il telo, un oceano, squali e rampolli di silenzi, si strappa la luna – livido sguardo nello squarcio lunare - e la pioggia l’abbraccia e la bacia, perché il mondo le guarda come l’esiliate del secolo scorso, pupilla rossa nella dilatata castigazione, - bambola, porcellana, ceramica, morso, denti, fiumi, terra, e gli screzi scricchiolano in fratumi – il suolo chiude ed apre la sua porta al paradiso delle lumache, dove i lombrichi si vendicano del tempo, la vendetta delle larve alle figlie della morte, e si chiude sul regno che tace, il mare.

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Giorgia Spurio