D’inverno sul canneto

Come il mare tra i capelli mi tornano le ore della primavera, le parole a forma di te, e tutto quel tempo che è rimasto appeso tra i quaderni della lontananza L’inchiostro ancora vivo dipinge in larghe pennellate di dolore di ramo in ramo, di foglia in foglia come fosse ancora inverno e tu la neve che non cade Di viaggio in viaggio, senza posare i passi Senza lasciare se non la malinconia dei tulipani E il vento che nasce per terra nel dove la pioggia ritorna ai fossi e tra le risaie guardandoci da lontano in tutto quel bianco, scompare. E muore