Al Vesuvio
Anna Piccirillo ov
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È giunta alfin la neve
a dare pietoso sollievo
a quelle ferite di fuoco
inferte con mano brutale
da menti crudeli ignare d’amore.
Cicatrici ancora brucianti
di arsura e di rabbia repressa
su terra preziosa a sfregiare
il superbo profilo al gigante
dormiente a ridosso dei lidi antichi.
Terra di fuoco e di fuochi
di orgoglio e glorioso passato,
inerme sopporti oltraggi e barbarie
che negano pace al presente.
In cenere sfuma il futuro dei figli.
©
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L'autore
Anna Piccirillo ov
"... Eppure non so scrivere poesie. Non conosco regole di metrica, di rima e di sintassi; però se la poesia nasce dall’anima col desiderio di trasformare in parole i sentimenti, le emozioni, i moti prorompenti del cuore, i miei semplici versi, con molta indulgenza potrete anche definirli poesie" ... Ecco, mi definirei
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