Le Mele di Freya

Che dìcono le Rune a’ i millenàri Dei che i fiordi govèrnano sevèri?... Desiàn le Norne che Freya co’ i suoi chiari sguardi i pomi coltìvi, onde i lòr sieri sempre la gioventù dìano, e i sudari della vecchiaia e di Morte e i tristi ceri allontànino da’ i scranni su cui avàri sèggono questi Numi ottusi e fieri. Ogni mela che sfiora è un giòvin fuoco che al seggio del Wallhalla Amòr presenta: Hùndig che ama e corrisponde per poco o per tanto la dama ch’ei tormenta. Questa pia creätura, Freya, è Dea e giuoco, e tra i pomi cammina lenta... lenta. Né caldo Sole o di Luna un stràl fioco, Amòr sublime e Dio... Amòr non paventa. Può, adunque, Amòr recàr la giovinezza se un morso si dà al ventre suo incantato che divina malìa profana ispira? O Freya, inutile serva, a tanta ebbrezza invàn si dà pe’ i soli Dei che il Fato a stento cèlebra, e protegge e ammira?... In agguato sta Ygdrazìl, ombra funesta, e insièm a lui i Giganti invidïòsi del divino potèr e i Nibelunghi. E quando finirà questa Tempesta d’Amòr e Sogni e Spemi, i dì radiosi compianta Freya non saràn mai più lunghi. L’Odio offrirà i suoi funghi; e senza Amòr vièn presto quel che abbàia, questo Cèrbero infame che è vecchiàia!