Introspezione 1 febbraio 2018 · lettura 1 min · 1000 letture

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Abitudini. Foglie riattaccate ai rami, cosparse di linfe infette, occulte. Cose dette a poco a poco, nel passo lento di una vita è lontano da me il grido, l’atto deliberato io affondo nel silenzio delle ore smemorato, candido, forse innocente mi vesto del mio cammino, delle cose consumate ne ricordo solo il prezzo, quello mai pagato lo stesso, che non ho mai saputo. Verso la sera, s’apre la stessa porta e ci si avvia al proprio silenzio avvolti di segreti e vite mai vissute. Nella notte, anche il bosco ha un suo dolore un’altra pena accesa, un albero caduto un male sconosciuto, descritto tra i suoi rami penetro la mia carne senza un dolore come una lama è il mio tempo, un dolce taglio un altro strano amore.

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