Carnevale di Scapigliatura - Un Ballo in Maschera

Fèrvon le danze, la polka, lo scherzo, gli Amori. E strìdon le quadriglie, e il verso dei Bardi; e la faràndola selvaggia che l’ardore incoraggia. Volta la cèrula ombra della gonna, gitana donna! Non vuoi lègger mie mani, il mio Destino? Batti le nàcchere, e balla mostrando le tue caviglie ignude, il canto blando! e muoja la cura, e risplenda il diletto, in questa Vita che triste si sta!... Chi è colei che di scialba Luna veste col fazzoletto al seno? E gli occhi tìmidi da maschera coperti?... Ignota forse? Ascosta conosciuta?... Una perduta? Sorridendo ella va, e sorregge il guardo finto, di seta ordito e fatto azzardo, con la rossa sua guancia, e il crine chiaro bevendo un vino amaro... Accenna un valzer, e ride, e scruta, e chiama qualcùn che l’ama. Sapèr vorreste, forse, chi ella sia, oh miei d’affanno Sogni inquieti e oppressi, che delle màschere ordìte sospetto e distacco! Pensate... Forse la Gioventù? O l’Illusïone?... La Musa che si fugge da canzone?... Chi è?... Sapèr vorreste, forse, quale Fato l’addusse qui, o qual Immortale, o qual meschino, al mio Destino!... Sapèr ne vorreste gli intenti, ardori, i desiri, le feste; se prìa della Quarèsima ella voglia un bacio come delicata foglia; se desiderio ne abbia di conòscere l’irrequïeta vostra oscura Notte di prolungate lotte!... Sapèr vorreste le sensuali spoglie che dalle braccia ignude l’occhio coglie, il cuscino del suo seno, il suo fiore delicato e söave in suo pudore, sue ciglia belle di lince, o di tigre, oh mie chimere pigre!... Sapèr vorreste se sia cortigiana o nobildama, se giòvin fiore, troppo per amàrlo, se del Cièl in cuòr le stia la nube, se offra l’ebbrezza di carne e di pube, se per amàrla ne basta Platone, o anche fuoco e passione; se Demonio sia o Angiolo dell’Empiro, ahi, qual martìro!... Se sia sol donna!... Ma perché in tanta festa odo suonàr la campana? A che tremo? Perché soffro? Perché ora questa dama m’è acre nàüsea? A che le màschere ora mi son in noja? È il patìbolo? È il boja!... Così sento in me un Dio tiranno e bruto che non mi vuòl concèdere d’amàr. E tutto allòr svanisce... tutto scorre. Fu solo un Sogno di peccato e gioja!