Introspezione 3 marzo 2018 · lettura 2 min · 1400 letture

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Tanta sarebbe la voglia di passare ad altro magari che so, un bel dipinto o un strimpellare di note per soddisfare la mente che di scale armoniche spesso vive... Oppure potrei disegnare figure in un balletto che non ha uguali o meglio ancora, una plastica scultura sia con marmo dei miei avi, che in luccicante bronzo già, perché no... Invece ciò che più mi aggrada, è mettere versi in fila per fermare su di una rada, tutte quelle vele che sotto forma di poesia, navigano sul mio mare placide ancelle disperse dal vento che mi è amore. Eppure dall’alto di palazzi, c’è chi si chiede - perché mai questa sfida - In fondo il credersi poeta è cosa vana in troppi ne sentono la consacrazione come se il mettere in fila parole, sia più che altro un’ emozione e non l’indubbia capacità di chi vede dentro sé il lento scorrere dei versi attratti l’uno l’altro da una metafisica ragione... Ecco che allora lo scrivere diventa quasi un bisogno per tutte quelle anime confuse che cercano nel contorto animo quel sapore di buono... E che sia una piccola pioggerella scatenata dal sovrastante tuono dell’ipocrisia a nulla serve porvi freno, chi scrive lo fa in ogni maniera perché reputa dentro sé quel senso di pace l’attimo più alto e fiero, nel cielo di un rapace. Non è forse la mancanza di coraggio a foraggiare l’intento di chi critica pur sapendo che non è facile fare a meno dell’ego... Perciò se c’è chi scrive è perché tanta è la voglia di trasmettere ad altri il proprio io. Non so se mi spiego...

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