Amore 4 marzo 2018 · lettura 1 min · 2615 letture

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Il primo sorso di te fu palpito lasciato a filo d’acqua. Ogni tuo dire mi morse solitudini di ghiaccio che nessun gelo -mai, seppe tenere vive Fuggivi sottopelle lasciandomi così nella stessa misura del mare sotto il pontile. E dilatavi silenzi e finestre con la stessa ferocia del glicine abbarbicato alle ringhiere di casa. Con la sola arroganza –delle nuvole sui fossi, tornavi tra le lucciole d’agosto e rifiorivi sottopelle lasciandomi così, nella stessa misura del cielo sopra il cortile Quel vento spensierato che ancora mi decora e graffia d’amore la carne. E soffia i suoi aghi appuntiti di pioggia come pulviscolo di rosa fin oltre il mio petto -Ramificandoti. Ancora.

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Maria Grazia Vai