Introspezione 9 marzo 2018 · lettura 2 min · 1108 letture

+ Segui

In questo gelido inverno, ove la morte fa da contorno ai cieli plumbei pregni di funerea nube, il ricordo dei contorni del tuo viso semplice e l’odore di latte e coccole mi ossessiona la mente. Parlo e penso come se tu fossi lì, ascoltando benevole i miei soliti lamenti. L’automatica certezza del pensiero che non si arrende, non vuole arrendersi, alla certezza che tu non ci sia, rende disperato il cuore e la mente. E mi sovviene che non è più il tempo in cui c’eri tu a far di ogni cosa la più bella della mia vita. Se avessi potuto, se solo potessi, ti porrei tutt’ora sotto un cristallo. Tu, mia vita, tu mio unico bene. Ma tu non ci sei a fare tutto più bello. La nostra terra, i nostri frutti, le nostre feste, i nostri pianti e i nostri litigi, ove tu ti arrendevi, povero angelo ferito dalle spine, da una atavica maledizione. Piaghata più di Cristo in croce e senza un pio ai tuoi piedi a compiangere la tua passione. Io, unico tuo frutto lontano, indegno a raccogliere una lacrima. E quante ne hai versate! Fosti profeta, oh mamma. Lo fui anch’io, ma me ne pento. E per sempre ti vorrò e, per sempre ci sarai, attendendo il ritorno del figliol prodigo all’ombra dei prugni e dei fichi. In quella casa che non sarà mai mia, perché tu non ci sei, aspettami mamma. Presto. In quel posto che è solo nostro. La dove il sole ci farà d’aureola.

♥ 0 💬 0

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Carmine Branco

Nato a New York (USA) nel 1966, mi trasferisco in Italia nel luglio del 1980. Non conoscendo la lingua, se non il dialetto casertano, eredità di mio padre che è campano, mi sforzo non poco ad aquisire padronanza dell’italiano. Diplomato nel 1985 in ragioneria, parto militare l’anno successivo. A 23 anni m’iscrivo alla