Passata l’ora del dolore

Passata l’ora del dolore che tutti risucchia nel suo vortice come piovra e rende buoni generosi anime pie si torna al vivere dei pugni chiusi di ventose sberle di piogge impetuose ognuno a seguire il suo binario nel turbinio della corsa l’occhio mirato l’obiettivo ad un passo Torna l’egoismo priorità assoluta e il gustarsi una folla ai piedi - sulla vetta - come fosse di foglie un mucchio morto o avviato al declino, che altro non sa se non d’un calpestio fatale... finché ancora d’una morte il pensiero ci accomuna d’una ruota che gira e che ci tocca Un po’ piangiamo noi stessi ad ogni dipartita quel filo tenue che si spezza e vorremmo vedere rinforzato nel tempo. E piangiamo l’altra vita - non per tutti certezza - ignota... meno assordante ed allegra. Più silenziosa ed assorta