Tra le radici del pino

D’erica, e scapigliati e ammatassati, simili a orzati capelli l’acido e brulloso suolo, come di bianco le vergini di Vesta adornano la brughiera. Giace la gota umida nel pallore, il capo rivolto al Dozmary blu, ma l’occhio é muto! Slabbrato l’ usbergo, frantumato nel costato. Tra le palme la fidata alabarda, eppur penzola al collo il paraclito, non scorgo l’heroon sulla Brown Willy né la croce accoglie lacrime alcune. E presentati, esule disperato, l’ amata Patria non ricorda chi sei!.