Spirituali 27 novembre 2007 · lettura 1 min · 1013 letture

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Perso in un tempo non mio perfezione di un attimo troppo breve nel suo stesso essere mentre l’ombra accentua il grigio silente preludio d’alba promessa. Conosco il tempo il profumo della mia terra e storie di gente che visse mill’anni orsono orbite vuote di teschi seza nome pietre corrose da una storia che non ha tempo; é come un tempo senza storia, una collana di anelli dorati dal filo d’argento come raggio di luna che sale in cielo senza apparente meta se non ricerca di stella lontana testimone silente di nomi e grido pianto e gioia, gloria e disfatta fatto d’orgoglio d’Italico essere. Come arto strappato sepolto in terra consacrata persa per vile baratto d’ ideologia corrotta mentre naturale riverbero ricompone il passo. Ogni uomo sa d’essere chiuso nel suo attimo, poi solo polvere dispersa nell’universo freddo vuoto fatto di silenzio rotto solo dal suono di mille e mille voci prigioniere in una tomba senza piú il calore del sole e peggio nel buio della memoria.

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Bruno Gasparri