Ombre

Ombre furtive tra il piòver sen vanno, e dìcono a maggio: "Forse spegneste voi il cero de’ i nùvoli, il Sole!". E appena dopo svanìscono. È tardi; e i miei occhi non scrùtano la Luna bianca, né le lontane vette e l’alte pietre, né questo caro sorriso di Vita, né quel mellifluo fiòr che vibra e sogna, e che saltella, Amòr. E quando suona del primo rosario l’Ave, e come a me l’eco la riporta, e mentre piove, così mi pingo in solitario éremo; e in questa steppa assente ci sono io... io, e il Nulla.