Amore 17 giugno 2018 · lettura 2 min · 2557 letture

+ Segui

Il cuore stringe il fegato al mondo dove le tracce del sangue ha la neve tra il suo pelo bianco, ispido dove il latte è custodito dal branco. E il bambino del silenzio le stringe le dita, mignolo alla sorella del mare - donna che richiama la foresta nascosta tra architetture e nuvole tra i seni delle acque e gli spigoli dei muscoli – E frettolosi i polmoni odorano il profumo di petali che hanno le rocce, pietre che nascono dal dolore del bambino muto. Si seguono, si prendono, si custodiscono come odore lunare - non sarà mai lupo ma suono di musica ululati che del dio del sonno risveglia il cielo e la grandine, come dèi indispettiti e invidie che hanno le bocche non delle dèe ma delle cucciole di farfalla che abitano i fiori -. Non sono tamburi, sono dita polpastrelli tra l’aria del vento che sfiora i volti delle maschere, mille e mille ancora di stelle con il volto dipinto di bianco, mille e mille ancora di soli con il volto dipinto di nero. Non ha artigli la notte ma stride i denti e accartoccia il corpo in un telo nero, lì nasconde il suo cuore regalato alle ossa della terra, si dona al mondo, alle sue vene e alle sue arterie, mille scie blu sulla limpida pelle. Lì nasconde gli artigli, la notte, e piano luccica, lieve dando come “Il Ritratto Ovale” la vita in un ultimo Si.

♥ 0 💬 0

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Giorgia Spurio