Donne 21 giugno 2018 · lettura 1 min · 1882 letture

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Quell’acerbo frutto, anzitempo, colto da mani ansimanti, attende pallido la futura sorte. La prematura sposa, come bocciolo da poco sbocciato, viene strappata dal giardino delle fate dove maturava l’infanzia fatata. I verd’anni della sposa bambina, aggiogati dall’Innominato, e immolati per sempre alla malasorte, si spengono pian piano nella notte. Il suo giovane corpo trema, al sol pensiero di quelle carezze di rovi pungenti tra fili spinati e dell’olezzo rancido di carne irrancidita. Dolore lacerante prende forza nel grembo della novella primavera che, risvegliata dal primo letargo, vede sfiorir la verginità delle gemme. Pianto celato nell’intimità profanata, pianto silente d’una giovine creatura ora invecchiata nel suo candido sorriso. I suoi occhi non guardan più l’amore, ma il dolore di quella vita di menzogna di colui che ha deciso, senza vergogna, di rubarle l’ingenuità, primizia di donna.

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Teresa Esposito