Il Vissuto reale di un Incubo

Nella Notte mi sveglio... di colpo... e urlo. Nel buio regnante mi pàr che sia disciolta ogni ombra... Un Sogno non grida, non sussurra... e non compiange la sua Morte infinita. Ed è il Sogno una nenia orba... epilèttica, un Desiderio malato sulle alte ale degli Ideali, per cui sempre si tratta di eterno ìncubo. Così tremo!... Aiuto!... Dal letto a’ la mia destra a’ stenti io scendo, ma per arcàn funesto a’ le mancine parti mi trovo; onde su un vecchio legno a inciampàr vado. Grido!... Lamento!... e ho gran timòr del Fato estremo che qui veggo a me vicìn poiché il cuòr mi si impazza e, ovunque, un brìvido la Vita mi percorre. Intanto, fuori, odo cantàr la nòttola funerea che si dice che poscia le tre Notti di suo consecutivo canto, ahi, fia Destìn che ne muoja colui che dimora sotto il tetto ghermito dal pennuto, messaggero d’Erinni. E tàl son io?... Nè Spazio e Tempo, né altra percezione in mente mi si pinge, ma un momento... un àttimo di puro, orbo terrore. E il sonno mio è finito così presto!