L’Inquieto

L’Inquieto orrìbile m’opprime forse, dove si giacque dentro il mio cuore, dove mi morse... mi morse e tacque con il dolore. Dove mi morse col suo veleno... mi morse e tacque in un baleno. Così i suoi bei àttimi qui ripetuti nell’eco urlante di sordi e muti aprìchi sguardi, come adamante che il Sole specchia sì brevemente da nube vecchia che pàr morente, rapiti fùggono... rapiti trèmano; e non ritòrnano, e non mi pàrlano, nè mi divèrtono... rapiti fùggono ripetitìbili, e son furiosi. E sono lìberi; e dalla mia mente fatta demente i Sogni vògliono invano nàscere, sòrgere e crèscere... sòrgere e mèscere dal biancospino droghe di vino... sòrgere e crèscere, e poi ripètersi, spesso dagli ìncubi intervellati, anche dai Fati... e io sono un mìsero servo di questi, con sguardi mesti. E io sono un pòvero ombreggiàr d’uomo che in solitaria truce punisce di tanto atòmo la pèrfida aria de’ i suoi peccati, di chi svanisce nei Sogni spenti, nei Sogni solo. L’Inquieto orrìbile risorge e sale, investe l’ètere e tanto vale... e mi fa dire che gioia non v’è. E io sono un mìsero servo di Sogni!