Ombra di un Canto di Rondine

Come canta la ròndine lontana!... Alla finestra il cinguettìo suo flèbile m’è pari a un’ombra di Vita e d’Estate... un’ombra occulta, e secreta da un Sogno dileguato co’ i primi argenti dell’alba, e festante e... e quieta... e dolce... un’ombra di un «Ricòrdati di vìvere!». Poi tace. Come ombra d’una canzone notturna! Come la nenia di un liuto scordato, èsule da’ i desidèri repressi d’un Trovatore! Come ombra che non scorge se medèsma né l’altre ombre compagne sue, e la mia che in lei brama confòndersi per poco nel silenzio assordante della foresta, donde i cinguettìi innumerèvoli accrèsconsi ancora man... man che il giorno s’allùmina e cresce come fa il Sole estivo!... Come canta la ròndine lontana!... E come le risponde l’usignuolo da’ il ramo del cipresso che mi ostàcola l’eterna libertà d’un occhio che desìdera scrutare l’orizzonte!... E poi come l’ombra sua si fa sempre più viva oltre il mio udito quasi a coprìrmi del suo bel piumaggio canterino!... E il suo canto come risponde a quel mio melancònico cuore che va in perpetuo a èsser sgraziato e infelice più d’una solitaria via or varcata soltanto dalle piume degli aïroni belli!... E come canta senza tregua e quiete! E come intimidisce l’eco ardente con la sua gioia, che per contrasto, stìmola le mie làgrime amare... làgrime sparse per folli tormenti dell’Ànima, la qual non sa dàr loro un nome... làgrime oscure e furenti che danno un ritmo al cinguettàr festoso di questa rondinella!... Ombra... ombra! Vorrei fossi mia, ombra amica, che invano cerchi in me il Sogno e la speme, ma altro non trovi che perenne angoscia degli inetti pàlpiti di me sì disperato e tormentoso che per le mie campagne vado errando seduto a una finestra che amo e che odio nell’àttimo che muore!... Come canta la ròndine lontana!... Oh! Come canta!... E la sua ombra mi adduce a’ i bei ricordi, ombra di rimembranze e di passioni... e la sua ombra mi porta addietro, a’ i tempi dell’incantèvole infanzia perduta, agli àttimi piccini ove anch’io pìccolo come loro, ne andavo al censimento delle ròndini allegre, di quelle ròndini or di cui ne fa ombra, e de’ i fangosi nidi fatti e orditi di terra e di saliva... E la sua ombra mi sembra ricoprìrmi per un istante del candòr bëato del fanciullino trasformàtosi ora quasi in un cacciatore, o in un viandante qui dannato a inseguire mete offuscate da’ i sensi e da’ il Fato, e altre sìmili e più orrende ombre oscure, dove a’ i piè d’una pieve la preghiera mi commuove, e il Destino altrove mi urla, e mi tradisce a’ il negro inganno d’una Ragione molesta... E la sua ombra mi dice che non vivo, che non rispetto più la bella sua gioia... la Vita... mi dice che più imbelle di me tra quelli che pòrtan la barba non esiste, tra gli uomini... e, alla fine, pur ella mi tormenta... Come canta la ròndine lontana!... Oh! Come canta!... E sempre è più lontana!