Malattia

Assistere, a suicidi di massa ogni sera, davanti a schermi piatti cristalli di luci incolori, opachi e gli affari miei e gli affari tuoi i fatti del giorno che sono di ieri la nazionale, il golf e le domande sento chi muore, vicino al tramonto con gli occhi sbarrati di bellezza sento che scorre nel sangue, la malattia il fuoco che brucia la pelle - c’è poesia nella sera - quando si chiudono gli occhi e si raccoglie il tempo, o quello che ne rimane sento che c’è la vita, la pioggia del domani ho una mano stanca di pregare di cercarti nel sole, e fa male ritrovarsi soli nei tramonti nei silenzi, e farsi da sè, un po malinconia. .