Amore 29 luglio 2018 · lettura 2 min · 1401 letture

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la prima volta che ti diedi un bacio pioveva, ovvero piovevano silenzi -come usano dire i poeti, quelli che scrivono con ambizioni poetiche- . . Così pioveva o almeno così mi dicesti, mentre piangendo guardavamo il vuoto mare ed eravamo nel climax perfetto della nostra innocente illusione. C’era una barca rotta a riva e un cane che dormiva. -porteremo l’amore che ci tiene-, dissi, -e se avremo da remare remeremo; così faremo figli che faranno figli e la terra crescerà a misura di cani che ci seguono sullo stradone, cani venuti da un bacio perso nel vuoto mare di febbraio, in una pioggia che non era pioggia ma solo silenzio delle nostre salive, clima diverso da tacere negli occhi come una poesia soltanto pensata.

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Giovanni Perri

Il lettore deve sapere, leggendomi (leggendo questa non-biografia dalla quale estrapolo che nasco a Napoli e ci vivo col pregio d’arricchirmene fino a smarrirla) che un po' della mia poetica (ammesso che sia tale) risponde al desiderio, non del tutto cosciente, d'allargare il mio ipotetico dolore, la mia svagata gioia