Resto qui,
a scrivere di miraggi,
quando la notte è troppo buia
per raschiarne il fondo
e l’abat- jour rivela
le caviglie strette.

Resto qui,
a confezionarmi la via
tempestata di obiettivi
di cui mi interesso a stento,
a elemosinare in disparte
parole lievi di conforto.

Ci sono pietre
che immagino leggere come piume
mentre invoco un vento fiero
di resurrezione e seta.