Povera Terra

Piange la terra e più il ramo ferito per non poter dar luce al giusto frutto dal dì che dall’abisso hanno estirpato quell’oro nero che vola e brucia tutto. Brucia... e non si vede al balcon nessuno né a stendere i panni e né ad affacciarsi, c’è un gran silenzio in città e quartieri, tranne i rumori... da per tutto sparsi. E anche il cielo è stanco e nero, come ogni cuore di ogni vivente, che al posto di respirar aria pura respira nebbia e fumo in ogni ambiente. Povera terra e povero nero mare chissà chi salverà cielo e pianeti e chi si affaccerà più dai balconi a festeggiare con bandiere e preti?