Introspezione 1 gennaio 2019 · lettura 1 min · 460 letture

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La porta che lasci socchiusa, la striscia di luce sul pavimento, la macchia di polvere che pulirai domani. Il tempo che manca - materia oscura; l’ombra, a luglio, dello storace in fiore; l’umida sabbia di scirocco a getto rancoroso, sull’ali della merla. La seconda possibilità, il già tardi e il troppo presto. Foggiati, o dimenticati. Assopiti, ma in movimento. Il già tardi e il troppo presto. Come corpo per la scienza e scienza per l’ignoto. Come battono le palpebre di curiosità sanguigna; o come palpita il cuore nell’apertura del pensiero. La porta, guai a te se le chiudi! La striscia di luce che cresce sul mento. Silenzio! L’incantesimo appena parli. A dicembre si compie il cerchio, a gennaio già metti un coperchio di nebbia, su vasi di vita poco ferrosa, o, peggio, di plastica colorata.

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Laxela Zemanel