Amore 8 gennaio 2019 · lettura 1 min · 1787 letture

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Di ogni amore restò la tiepida ipocrisia calda come un tormento falsa come il lamento ipocrita di un assassino. Perché gli amori muoiono senza una ragione dipinti tragici di eventi e storie malate sulla montagna in ombra della vita. E gridano parole senza senso mentre poeti catturano epiche vendette dalla strana complessa storia d’illusione nessuno muore davvero se non l’amore.

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