L’albero povero

Dove si abbracciano i rovi si sente ancor più forte il rumore del vento ed è scuro... il colore del cielo il sapore aspro degli sparuti frutti. Spine conficcate nel costato sopra i talloni fradici di pianto è dunque lì che muoiono i silenzi? sopra la croce arsa dalla bruma dove aride tramontano le stelle e l’iride è trafitto dalla neve. Non c’è preghiera che ne valga un canto se ogni lamento frantuma anche la luna. Ma piove pace dove dorme il gelo e nei vagoni putridi di sera l’albero povero gronda stille di miseria: inseminando la terra di poesia.