Introspezione 2 marzo 2019 · lettura 2 min · 1450 letture

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Come un cristallo, non ha luce, non ha sole nel cuore, non ha luna negli angoli, è una cometa dimenticata nella galassia buia di una Gigante e risucchiata dalla sua Nova. E – ti penso – a volte tra la pelle bianca del cielo e il ruvido risveglio del mattino quando il vento mi fa ammalare i polmoni con il desiderio di vedere l’estate - o di venderla agli acrobati di una notte - o alle stelle nascoste dietro i boschi dell’inverno. E – ti ascolto – tra le madri delle rugiade - dove il confine non ha cemento - dove l’asfalto mi bracca come una Hydra con le sue teste addenta alla mia anima, e – ti guardo – immaginando l’ombra del giaguaro del silenzio, il fantasma del suono, salutarmi di spalle dove la terra è incolta - dove il confine non ha cemento- dove ho dimenticato il colore dei tuoi occhi, bambina, sfocata macchia tra le mani svelte di un Van Gogh di un cielo in movimento tra le stanze chiuse – richiuse- - bachi da seta dimenticati nel bozzolo –. - Ti guardo – e ti disegno, diventi una foto, il flash di una mente distratta, -attenta- della mia testa a volte leggera, a volte nemica dei miei occhi, del mio corpo, del mio stato – d’animo, di salute, di sogno, di natura, di silenzio, di mondo, di urla e di noia – macchia sfocata, sei – e lo sai, non voltarti- dove il confine non ha cemento.

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Giorgia Spurio