Natura 10 marzo 2019 · lettura 2 min · 1671 letture

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Come il cielo che si muove, una Notte Stellata dalle finestre bianche del pensiero da dove i giochi e i bimbi ridono, suoni gialli esplodono nell’udito dei partigiani muri mentali, suoni blu che seguono il vento delle mani ferme sul tavolo, come una ragazza con i capelli tagliati in mano stretti, mossi –castani- dal soffio che ha la strada al passo delle auto. È lei, la primavera, recisa, i suoi giunchi si flettono esili e irti affrontano la grandine e le ruote e i calpestii. Eppure in fondo alla strada quando il buio incontra la luce sussurra profumi, lentamente ai passanti che lenti per un attimo la vedono -diversa- con i capelli lunghi tra le dita e sulle spalle tagliati, un cenno di testa, un sorriso appena accennato, eppure lì, all’angolo prima della successiva via, lì abbraccia con l’esalazione del suo balsamo di nettare, dove le mimose invadono e timidamente i fiori di campo ai margini del marciapiede si fanno spazio tra il grigio e la muffa, profumo di amici, di giacinti, gigli e gelsomini, profumo viola di innamorati sotto i ramoscelli il glicine, profumo giallo di primula che parla ai cuori solitari alle vecchie lune e alla premature stelle, lì, lei – saluta –, Primavera con le gote nude e spoglie, non più dai capelli accarezzate, castana meraviglia che schiude gli occhi al tramonto e saluta il sole con un dito, con il polpastrello di polline diventato cera, la figlia che racchiude tutti i profumi del padre e li ridona, ogni sei passi dal melograno, alla terra madre.

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Giorgia Spurio