Uomini 2 aprile 2019 · lettura 1 min · 991 letture

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Qualcuno lo ricorda Costantino forse senza saperne il nome ma era per tutti il sarto quello di via Po nella Torino vecchia dei primi tram e le ultime carrozze lo struscio delle dame accompagnate all’ombra elegante del Barocco. Aveva lì il negozio una vetrina appena da sbirciarci dentro la targa con la scritta lucida d’ottone i passi svelti sul tappeto antico e il tempo che sembrava fermo nella musica del filo, un canto di stoffe dispiegate come ali in aria. Restavano impettiti dentro il bozzolo di un abito nascente, i tratti bianchi del gessetto a dare un verso al senso “la manica più su, mi raccomando” e via così di forbice, un gioco d’ago lo specchio a figura intera soddisfatto “se non arrivano le bombe questa notte domani lo consegno vi assicuro”. Ma è troppo forte il tuono, il lampo, la notte veste solo la divisa della guerra e in quell’attesa i manichini nudi restano a sperare in un ritorno ma Costantino ormai è già lontano.

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Franca Donà astrofelia