Cronaca 7 maggio 2019 · lettura 1 min · 2052 letture

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Ingabbiato ho il respiro; non balzo più libero a gareggiare con i monti, di là dal Murello. Gli spiriti buoni che dimorano al verde tranquillo del Viale dei Tigli, bisbigliano alla notte, sbattendo incautamente sul ferro senz’anima di alcuna memoria. Come un ergastolano, ora il sole basso al tramonto, disegna nere cicatrici sui fianchi dolci e possenti del mattone arrossato, come alle promesse d’amore di giovani amanti o agli sguardi silenziosi di anziani ancor fanciulli, che per poco o per anni -ma quanto tempo è trascorso?- hai accolto, celando a mo’ di spugna i loro segreti. La memoria appassisce, così come il disappunto, la costernazione; il salotto buono è privato della sua funzione: chi di miopia ferisce, di sovrintendenza perisce!

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Paride Giangiacomi