Dell’amore

Penso alla luce che cade nei canestri di frutta, alla mano tentata dal fuoco dell’arte, penso ai corpi della malinconia: quello che chiami vivere attraverso ogni piccolo uscio del tempo nella gioia dell’istante infine traboccato. Vorrei nutrire la tua vista e il tuo olfatto con il mio stesso furore di padre nascosto nel primo pigmento. Chiedo l’istante e chiedo il nome del vento che ti asciuga dentro le ossa del vecchio giardino, parola sei e siamo: desiderio che sguizza tra le erbacce e farfalla che si rompe nell’ultimo granello di sole.