Tra fiori secchi e pagine ingiallite

Con i lacci ho le caviglie gonfie i passi imbrigliati dentro binari storti. Dal ghigno sul labbro e dal guizzo all’angolo dell’occhio era evidente... Peregrina attratta da un chiarore nel buio d’una stanza, obbediente a Lei, all’Anima. Una tela vergine forse, una bandiera in preda ai venti, una vela tra le procelle? No! Ma l’abbandonano sul ciglio d’una via e la dimenticano in un angolo, noncuranti. Uno straccio sulla panca... come a dirle arrangiati, hai peso lieve sei in alto sei sublime più vicina a Dio! Registi di storie altrui, freddi cronisti! Non parlano di ferite e di come la morte respira loro addosso e del tormento che pur li corrode nel dubbio delle giuste scelte. Non parlano di come restano sulla soglia o passano incolumi nel fuoco di come scavano nei cassetti... riesumando sofferenze scordate e mai vite... Ed io dovrei seguire questi tizi per antri e bettole e taverne e parlare di follie e deliri e di scandali e di vite maledette? Si nascondono tra i fiori secchi e le pagine ingiallite e il grigio dell’inchiostro. Un graffio del pennino. Non una lacrima. Ed io non mi domando perché. China su me stessa a riflettere nel fuoco del tramonto per spegnere la notte prima del buio vero. Mentre qualcuno strattonandomi vorrebbe condurmi fuori... Salvati! Forse nel sonno grido forse in dormiveglia. Salvati, tra fughe e romanze, sul filo di vite recise sacre incomprese. E non provare a convertirmi...