Cosa resta del sogno infinito

Qualche primula fa capolino al raggio di una luce illusoria. La pioggia improvvisa l’annega. Anche le rose sui rovi appassite, le spine ormai arrese dinanzi ad artigli crudeli, han preferito morire. Un dì il passo ancora lontano fiutava già l’aria ed il giardino. E lo spirito si rallegrava scordando l’impervio quotidiano cammino. Ora nel vuoto è una nenia che parla d’oblio e la nebbia non cela che arida terra e sterpaglia. Talvolta il pensiero abbraccia la speme di nuovi germogli. Fugace chimera. Non è che un istante assai breve. Del sogno infinito non resta più nulla. Del nulla nessuna certezza.