Lame di pioggia

La pioggia affilata, tagliava l’aria in mille pezzi ed era destino del vento ricomporre raccogliere dai rivoli di sangue tutta quella poesia dispersa raggrumata di silenzi, in distanze di distanze e fu a poco a poco, che come quando raccoglie le foglie nei boschi, raccolse le parole rapì il silenzio e il grido di dolore e sparì nel nulla, nella pace nel mistero che la notte tace nel buco nero, alla fine di ogni notte.