Canto sommesso

Seduto sulla mia terra piangente vedo un popolo stanco lungo la riva lontana bagnata dal mare. Genti straniere al passaggio vibrante di calpestii battenti sulla sabbia, richiama il colore di patrio fazzoletto spartito da frangenti onde. Natie sponde dividono i cuori induriti dai solchi di zolfo che impolverano scheletri di edifici caduti al suolo. I vecchi hanno le mani annerite e il cuore rotto dal silenzio, quando ricordano il fumo di polvere che tocca il cielo e spazza via le nuvole. I giovani camminano su fili attorcigliati a maglie di lana, cucite da madri che cullano il sogno di vederli crescere, al seno che ancor li allatta, prosciugato. Vampe di fuoco inceneriscono l’arsura di spoglie e deserte zolle di campi dove non cresce speranza, il verde lentisco ricaccia le foglie e i semi non germogliano, putrefatti. Non canta l’usignolo, l’aquila sgomenta non trova approdo. Solo il grido rapace urla il dolore di sofferta fame, misero artiglio che stringe il vuoto sopra lo sterminato orizzonte.