Fiori comuni

Bruciano i corpi in questo olocausto d’imperfezione sono le nostre membra di un ieri che non vive più senza un saluto ridotti a cenere eterna siamo silenzi riposti in urne cinerarie . Eppure si sente ancora la nostra presenza tra le pareti di casa un libro un paio di occhiali siamo fantasmi spariti nel nulla rapiti dal male soffocati nella sofferenza senza un fiore un conforto. Siamo andati via quando la primavera invita alla vita eravamo fiori stanchi vecchi di uno stesso vivaio. La solitudine di numeri neanche primi comuni racchiusi in un elenco giornaliero senza nome età sesso dimenticati in una somma in un totale sempre d’aggiornare . Un giorno tutto finirà nel spento oblio della ricordanza.