Riflessioni 17 aprile 2020 · lettura 1 min · 919 letture

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Scende l’uomo dalla croce, ferito, con i chiodi sanguinanti, fra le braccia della madre scossa, addolorata. Ogni uomo sale sulla croce, vede l’immagine del Cristo, quanto gli somiglia, umana trasfigurazione della passione. Impresso sul lino combacia il volto contrassegnato dal sofferente patire. Millenario pellegrinaggio da Oriente a Occidente per le vie del mondo, tra cadute e persecuzione, sotto la spada di Roma, poi ancora il patibolo della Chiesa alla gogna. Perdura l’onta nell’afflizione dietro le sbarre della prigione consacrata al voto. Le vesti indegne smentiscono la vocazione ad un Dio mendace sulla bocca profanata, si sporca l’anima non purificata. Gesù cammina invisibile, a piedi nudi, ma gli occhi ciechi sono ammantati del buio infernale, tra ceneri fumanti dai camini mai spenti dove arde il tizzone dei carboni, le scintille della guerra piovono come lava tutto coprono di morte. Quale umanità potrà salvarsi? Quale giusto ripararsi dall’autodistruzione? Ogni cosa ascritta al tempo ricorda la caducità di una foglia morta divorata nell’istante in cui cade, senza rumore.

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Daniela Dessì

Amo la poesia, la profondità del sentimento che ispira, quel tocco magico che vivifica ogni cosa, imprime la vita all’inanimato, nobilita l’effimero inconsistente che si confonde col nulla. Forse si nasce poeta o forse no, pochi lo sono veramente col cuore, hanno la capacità di leggersi dentro e guardare al mondo