Famiglia 9 maggio 2020 · lettura 2 min · 1148 letture

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Pioggia, righe sui volti, dipinti di pioggia nell’acqua, catene di erbe sintetiche, di sorrisi perfetti, di scarabocchi agli angoli, di maschere di pietra, da indossare come sangue sul volto, a un party, in soffitta come in cantina. Scale che si girano come gli occhi, potresti mai scegliere tra tua figlia e il tuo padrone? - Fammi sbagliare, non mi correggere, forse questa non è nemmeno una poesia...- Forse è l’urlo segreto di quella figlia dimenticata tra la rissa, la calca, tra la vita e la morte, tra il soffio della bellezza di un attimo e il respiro della paura, forse era l’uovo del mattino da dove tutti fuggono, e dove lei voleva tornare, rifugiarsi nel suo guscio. -Fammi sapere il tuo nome, sei tu il padre di lei? Sei tu che scappi da una prigione per trovarne un’altra? Un bunker dove soffocare i dolori e le vergogne?- Forse era lei che ti chiamava in silenzio tra la meraviglia e il terrore e teneva la tua mano, mentre attendevi il fato, il fischio di un oracolo, o del treno che produce risate, attendevi solo un segnale da chi ti tiene alla sua corda? - Dai, dillo, urlalo al mondo le lacrime di un padre che non può più abbracciare la figlia!- Forse era lei, la pietra della fortuna e della sfortuna, la roccia che galleggia dove l’acqua si sporca, forse era lei che non guardava al tuo odore. L’avevi promesso a te stesso, fin da neonata, tra le tue mani, così minuscola, l’avevi promesso di proteggerla. Forse era lei la figlia... La tempesta del tempo che decide chi fa vivere e chi fa sopravvivere, ma nemmeno lei conosceva l’esistenza degli sconfitti.

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Giorgia Spurio