Alle sette di un mattino
Dondolava, su ciglio della strada
spinta dal vento tiepido del mattino
qua e la, dolcemente incerta
una margherita - ipnosi del nulla
un punto fermo che trema
una riga nello spazio e nel vuoto
i pensieri spazzati dal movimento
com’è facile perdersi,
alle sette di un mattino.
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BELLISSIMA POESIA. Il mio saluto (Francesco Rossi)
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